Enfant, je gravais sur une planche, à l’aide d’un clou, les dates mémorables où la colonne des désillusions, au détriment de celle des plaisirs, se gonflait sous l’empire d’un pouvoir bouleversant. Je suivais des yeux le parcours des larmes triomphantes. Des trésors de durée s’offraient au partage des futures compatibilités.

Mystérieux colis de ciel — ni expéditeur ni destinataire —, et, mêlée à l’odeur poivrée du plancher, le temps battu, le temps vaincu, celui où la folle joie s’imbibait de la désolation enfin libérée.