On sonne le Minuit dans la cloche de cuivre,
Et le sommeil, douanier de la vie, ne veut prendre ma livre.
Sur chemins trop fréquentés veut porter mon esprit
Pour comparer la Vie comme la Mort aussi.
Mais l’essieu de ma pensée ne peut pas changer aujourd’hui,
Parce qu’entre toutes les deux le battant dur assit.